Nació en una isla y tiene la música. Es suficiente. El cordón invisible que une a la pianista, con esa tierra en idioma Rapa Nui, no se corta. Ni con la fama, ni con los viajes; los estudios en las mejores universidades; ni su disco que ha llegado a ser número 1 en ventas. Mejor es el mar, se dice, y una y otra vez vuelve a la isla.
Empezó a los nueve y en solo tres meses la música estaba ahí, la sabía, la entendía, la oía desde adentro. Hasta que varios años después, da conciertos por el mundo que hablan de una odisea pascuense.

Mahani Teave inventa una escuela. En su isla hay arte, hay tradiciones; tienen sus propias notas, sus propios colores, cree. Y lo hace: una escuela donde los niños aprendan a tocar lo que ellos quieran; aprendan la música. La construyen con escombros que lanza la gente al mar: botellas, plástico, basura que otros desechan y que vienen a cimentar un refugio porque el sonido, la melodía, una orquesta y el piano, son importantes, se dice la pianista.

No quiere parecer otra cosa que lo que es: una mujer pascuense con el pelo negro hasta la cintura, sus manos de volcán sobre las teclas, una flor cerca de la cara. Concentrada, el idioma en el que hablan sus dedos es universal, no necesita del lenguaje. El cuerpo entiende. Es una mujer isla que atrae a otros músicos. Es una mujer isla que ha llegado a lo más alto y que, mirando desde arriba, extraña su tierra. Es una mujer isla, mitad Rapa Nui, mitad pájaro que vestida a la usanza, nos pone en el mapa. Mahani Teave solo trae regalos y atardeceres. Nació en una isla y tiene la música. Es suficiente.